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    “救者无罪。”

    “药出必溯。”

    “病者有知权。”

    一句句医律，自虚空中浮现，烙入脑海，深植神识，如同与生俱来的本能。

    一名正在为伤兵截肢的游方郎中突然怔住，手中刀停在半空，眼眶骤然湿润：“我……我记得这律……我本就该如此治！”

    边关戍卒抱着断腿哀嚎，忽觉耳边一声轻响，剧痛竟似减轻三分，他茫然抬头：“谁在说话？可这话说得……对啊！”

    万里山河，悄然改易。

    而高台之上，肃亲王瘫坐在染血的雪地里，喉咙早已烂穿，只能发出“嗬嗬”的抽气声。

    他想怒骂，想下令格杀，想焚尽此地所有碑草与人骨，可他的声音连自己都听不见。

    他只能眼睁睁看着——看着那座他曾誓要摧毁的医律碑，非但未倒，反而根须蔓延，碑草疯长，草尖凝露，露珠中浮现出千万个微缩的律文，随风飘散，如种子落入冻土，落入人间。

    他忽然笑了，嘴角扯出一个狰狞又荒唐的弧度。

    原来，他错了。

    他以为权力是声音，是诏书，是万人跪拜时掀起的尘土。

    可她却告诉他——真正的律，不在金殿，不在玉玺，而在人心开口的那一瞬。

    他说不出话了。可千千万万的人，开始说了。

    “我说，伤医者，手必废！”

    “我说，药假致死者，族诛！”

    “我说，医不跪官！”

    零星的声音从四面八方响起，起初微弱，继而汇聚成潮，最终如惊雷滚过北境长空。

    每一个说出律的人，眼中都燃起一种前所未有的光——那是属于“人”的尊严，是不再被权势碾碎的自觉。

    墨三十拄刀立于尸堆之上，望着漫天金雨，喃喃：“她没走……她只是……变成了光。”

    断脉僧合掌低首，紫微星依旧黯淡，但那颗自北而起的无名星辰，已照亮半片天幕。

    风耳童跪坐碑前，泪流满面，却笑得像个孩子：“我听见了……所有人都听见了。”

    云知夏缓缓闭上眼。

    寒风拂过她的发梢，带走了最后一缕温热。

    她唇角微扬，似有释然，似有期待。

    视线模糊之际，她望向南方——那片瘟疫未平、药田未兴、医门未立的广袤土地。

    那里，还有无数盏灯等着被点亮。

    她无声启唇，如絮语，如遗言：

    “走吧……该点下一盏灯了。”

    话音落，人息止。

    残页从她指间滑落，随风卷起，在触及地面之前，已被金雨裹挟，化作飞灰，融入天地。

    只余那行血字，久久悬于苍穹，不灭，不熄，如日月同辉。

    　　


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